Привет!
Острые строфы, попадающие точно в цель! Классно!
С улыбкой, Надя:)
Спасибо Надя.у тебя имя моей бабушки. Она была фантастичной женщиной.
mitro, а вы не пробовали не писать? попробуйте
Я пропустил несколько твоих милых фраз, неучтивая соседка Мельпомены, вам не хватает эмоции? Судя по вашим стишкам -советуйте такое себе...Рыщите в ристалище наша "златая".
Понимаете, Мераб. То, что вы пишете, очень напоминает случайный набор красивых, пафосных словосочетаний, порой, весьма, впрочем, оригинальных (правда, редко). Видимо, в этой случайности и состоит эксперимент. Вот смотрите. Выбрав, почти случайно, несколько словосочетаний из этой вашей работы, я получила такой текст.
«Мы смертники уравнения любви!
Под ливнем дробным состоится поцелуй вечности
Нашу МАЛУЮ СМЕРТЬ щелкает по щеке в орбитах столкновений старая дверь.
Голос наш вечная цифра проходов в иное.
Четыре стен наших, и вывернет нас наизнанку ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС!»
Ей, ей, этот текст ничем не хуже и не лучше вашего.
Но это не есть произведение искусства, это «надувалово», Мераб. ИМХО.
Я далека от мысли, что вы «троллите», нет, я верю, что вы искренни и видите в этих своих работах и смысл, и попытку высокого искусства. Но, одним из признаков, по-моему, настоящей, ценной вещи, является невозможность ничего в ней изменить, не испортив. Как говорится, «из песни слова не выкинешь». Ваш случай не таков. Совсем.
Пожалуйста, не сердитесь, а попробуйте, понять, и, может быть, вам удастся что-то изменить в ваших работах, а именно, сделать их неповторимыми, единственно возможными. Помните, как у Пастернака: «Опять Шопен не ищет выгод и, окрыляясь, на лету, ОДИН прокладывает выход из вероятья в правоту». Но за этим «окрыляясь, на лету» и у Пастернака и у Шопена стоит не только талант, но годы сомнений, исканий, учения и совершенствования, трудной работы.
Своим коротким замечанием, сдается мне, Оле примерно это и хотела сказать. Попробуйте не писать, прежде чем писать. :)
Наташа, сердиться на такое-верх глупости. Я вам советую, с таким же рвением и ощущением успешности в себе, разобрать 9-ую симфонию Бетховена, поверьте, будет фантастичный поп-арт! Наташа, не обижайтесь и вы, но вам явно не хватает знании, и не только из книг. С уважением к упорно пишущей, ищущей и разбирающей соседке_Мераб
Мераб, сосед мой, друг мой, вы правы, конечно, мне не хватает знаний. А кому хватает? Но ни рвения, ни ощущения успешности нет во мне. Честно, мне есть чем заняться, окромя. Я была бы вам благодарна, если бы вы поделились со мной своим знанием, но вы ответили не по существу, а просто перешли на личность и иронию. Значит, всё-таки, немножко обиделись. Мне жаль. Я рассчитывала на более содержательный ответ. Надеюсь, все-таки, что наш разговор БЫЛ не совсем уж бесполезен для нас обоих.
Наташа, я все таки люблю вас, за шербургское, мягкое окончание любой увертюры, и надеюсь, что истоки будут такими же. С искренним почтением-Мераб
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
А. Чегодаев, коротышка, врун.
Язык, к очкам подвешенный. Гримаса
сомнения. Мыслитель. Обожал
касаться самых задушевных струн
в сердцах преподавателей – вне класса.
Чем покупал. Искал и обнажал
пороки наши с помощью стенной
с фрейдистским сладострастием (границу
меж собственным и общим не провесть).
Родители, блистая сединой,
доили знаменитую таблицу.
Муж дочери создателя и тесть
в гостиной красовались на стене
и взапуски курировали детство
то бачками, то патлами брады.
Шли дни, и мальчик впитывал вполне
полярное величье, чье соседство
в итоге принесло свои плоды.
Но странные. А впрочем, борода
верх одержала (бледный исцелитель
курсисток русских отступил во тьму):
им овладела раз и навсегда
романтика больших газетных литер.
Он подал в Исторический. Ему
не повезло. Он спасся от сетей,
расставленных везде военкоматом,
забился в угол. И в его мозгу
замельтешила масса областей
познания: Бионика и Атом,
проблемы Астрофизики. В кругу
своих друзей, таких же мудрецов,
он размышлял о каждом варианте:
какой из них эффектнее с лица.
Он подал в Горный. Но в конце концов
нырнул в Автодорожный, и в дисканте
внезапно зазвучала хрипотца:
"Дороги есть основа... Такова
их роль в цивилизации... Не боги,
а люди их... Нам следует расти..."
Слов больше, чем предметов, и слова
найдутся для всего. И для дороги.
И он спешил их все произнести.
Один, при росте в метр шестьдесят,
без личной жизни, в сутолоке парной
чем мог бы он внимание привлечь?
Он дал обет, предания гласят,
безбрачия – на всякий, на пожарный.
Однако покровительница встреч
Венера поджидала за углом
в своей миниатюрной ипостаси -
звезда, не отличающая ночь
от полудня. Женитьба и диплом.
Распределенье. В очереди к кассе
объятья новых родственников: дочь!
Бескрайние таджикские холмы.
Машины роют землю. Чегодаев
рукой с неповзрослевшего лица
стирает пот оттенка сулемы,
честит каких-то смуглых негодяев.
Слова ушли. Проникнуть до конца
в их сущность он – и выбраться по ту
их сторону – не смог. Застрял по эту.
Шоссе ушло в коричневую мглу
обоими концами. Весь в поту,
он бродит ночью голый по паркету
не в собственной квартире, а в углу
большой земли, которая – кругла,
с неясной мыслью о зеленых листьях.
Жена храпит... о Господи, хоть плачь...
Идет к столу и, свесясь из угла,
скрипя в душе и хорохорясь в письмах,
ткет паутину. Одинокий ткач.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.