Нет, не письмо пишу, а просто размышленья
Куда весь мир идёт, качусь куда я сам?
Да, я поэт, на должностные преступленья
Иду назло себе, тебе… и даже снам
О голова моя, в тебе растёт безумство
Уже пишу в ответ, размер, ровняя строк
Мне говорят друзья – стихи, всегда искусство
А я в ответ им тычу с новой рифмой слог
Уже во сне рифмую действия и даты
И даже к женщине без рифм не подхожу
Пусть в спину тычут – графоман или поддатый
А я плетусь за рифмой, словно по ножу
Любимый голос говорит – спокойной ночи
Но тут же строки, словно сны передо мной
Я отвечаю – спать иду… один из прочих
И запишу, кивая сонной головой
Гаишник хмурый остановит – дескать, служба
Не документы покажу, а правду слов
Через пяток минут, весь пост, вздыхает дружно
Построив плот любви из брошенных жезлОв
Ну что поделать, жизнь моя ложится в строки
Я не один такой, бредут в тиши во тьме
Перерождённые Есенины и Блоки
Те, у кого стихи сплошные на уме
Бессмысленное, злобное, зимой
безлиственное, стадии угля
достигнувшее колером, самой
природой предназначенное для
отчаянья, - которого объем
никак не калькулируется, - но
в слепом повиновении своем
уже переборщившее, оно,
ушедшее корнями в перегной
из собственных же листьев и во тьму -
вершиною, стоит передо мной,
как символ всепогодности, к чему
никто не призывал нас, несмотря
на то, что всем нам свойственна пора,
когда различья делаются зря
для солнца, для звезды, для топора.
1970
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
Авторизация
Камертон
