Нет, не письмо пишу, а просто размышленья
Куда весь мир идёт, качусь куда я сам?
Да, я поэт, на должностные преступленья
Иду назло себе, тебе… и даже снам
О голова моя, в тебе растёт безумство
Уже пишу в ответ, размер, ровняя строк
Мне говорят друзья – стихи, всегда искусство
А я в ответ им тычу с новой рифмой слог
Уже во сне рифмую действия и даты
И даже к женщине без рифм не подхожу
Пусть в спину тычут – графоман или поддатый
А я плетусь за рифмой, словно по ножу
Любимый голос говорит – спокойной ночи
Но тут же строки, словно сны передо мной
Я отвечаю – спать иду… один из прочих
И запишу, кивая сонной головой
Гаишник хмурый остановит – дескать, служба
Не документы покажу, а правду слов
Через пяток минут, весь пост, вздыхает дружно
Построив плот любви из брошенных жезлОв
Ну что поделать, жизнь моя ложится в строки
Я не один такой, бредут в тиши во тьме
Перерождённые Есенины и Блоки
Те, у кого стихи сплошные на уме
Или еще такой сюжет:
я есть, но в то же время нет,
здоровья нет и нет монет,
покоя нет и воли нет,
нет сердца – есть неровный стук
да эти шалости пером,
когда они накатят вдруг,
как на пустой квартал погром,
и, как еврейка казаку,
мозг отдается языку,
совокупленье этих двух
взвивает звуков легкий пух,
и бьются язычки огня
вокруг отсутствия меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
