Эта весна нас опять обманула.
Восемнадцатая по счету.
Встрепенулась и упорхнула.
Дело было в субботу.
Нас заметало отважными хлопьями
И неуклюже ветер ласкал.
Городские витрины искусственно хлопали.
Ты всю дорогу молчал.
А цветы росли исключительно мертвыми.
Вместо свеч нам дарили лампы.
Мы с тобой первыми или четвертыми
Проиграли весне любовь в карты.
Подожди уходить, еще будет апрель.
Может он станет честным с чувствами.
Стой же, стой. Поверь мне, поверь.
Я ловлю тебя взглядами грустными.
Подождем еще пару недель,
Чтобы все наконец растаяло.
Знаешь, будет у нас апрель.
Мне во сне нашептала Цветаева…
Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.
Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.
Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.
1971
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
