Сбросив пышные наряды, Атлантида дня
Затянула песнь наяды, за собой маня.
И дубы-кариатиды, лбы корой бугря,
Очарованные рубят сутки-якоря.
Подсекает месяц тени на крутой изгиб,
Ветер странное доносит на наречье рыб.
Оброненный свет, как мячик, в запад-западню,
Таню кличет, уплывая к завтрашнему дню.
Месяц выудил в тумане звездного леща,
Таня с росами рыдает, мячик свой ища.
Ни ответа, ни привета, тень вильнет хвостом,
На кукане звезды бьются, мрак хватая ртом.
Но по ниточке кромсая ножничками тьму,
Лишь кузнечик не желает сдаться никому.
Нет и нет, да и поддержит старый хрыч дергач,
Из молчания сшивают Тане новый мяч.
Утро только смажет маслом чудо-облака
Таня, мячик-то твой – вот он, желтые бока!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
