Гений, прикованный к чиновничьему столу, должен умереть или сойти с ума, точно так же, как человек с могучим телосложением при сидячей жизни и скромном поведении умирает от апоплексического удара
Ложь правит...
Чем ?
Да, - этим бурным миром,
расцвеченным, пропитым,
ярким, сирым,
заброшенным в космический пейзаж.
Туда: меж апогеем и надиром,
чтобы крутиться,
навивая стаж,
лжи.
Начиная с "сотворенья мира".
Благоухая миррой и дерьмом.
И только человек повинен в том...
А вот земля не лжет!
Не лгут дожди и птицы.
Не лгут деревья, зори и цветы -
первооснова чистоты
только в Природе может сохраниться.
А человек?
С момента зарожденья
опутан ложью о происхожденье.
Кто его создал?
Бог?
Наивно. Кто же это видел?
А эволюции провидец?
Он был при сём,
в те древние года?
Мы верим в ложь -
вот главная беда!
И "во спасение" не бывает лжи.
В какой-то миг отплатит жизнь
за это "благо" - черной метой...
Такая, вот, старинная примета.
Хоть и с опозданием(, но с Днем рождения Вас, здоровья и удачи!
Верим ли мы в ложь- это вопрос спорный). Но вот, что что мы хотим в неё верить,я не сомневаюсь. Стихотворение интересно тем, что довольно ясно и четко выражает позицию автора.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.