Какой то неродной век...
Не знаешь сам, чего ждешь...
Ты пишешь, что у вас снег,
ну а у нас опять дождь...
Какая то бежит муть...
На небе облаков рать...Не буду...
Только ты будь,
а с кем - я не хочу знать...
Ты пишешь, что тебе жаль...
Хронический набор фраз...
Не надо, не смотри вдаль...
Мы есть , но только нет - Нас...
Ну вот, опять пошел дождь...
И если бы не твой плед...
Замерзших без любви сплошь...
А больше новостей нет.
Еще не погаснет жемчужин
соцветие в городе том,
а я просыпаюсь, разбужен
протяжным фабричным гудком.
Идет на работу кондуктор,
шофер на работу идет.
Фабричный плохой репродуктор
огромную песню поет.
Плохой репродуктор фабричный,
висящий на красной трубе,
играет мотив неприличный,
как будто бы сам по себе.
Но знает вся улица наша,
а может, весь микрорайон:
включает его дядя Паша,
контужен фугаскою он.
А я, собирая свой ранец,
жуя на ходу бутерброд,
пускаюсь в немыслимый танец
известную музыку под.
Как карлик, как тролль на базаре,
живу и пляшу просто так.
Шумите, подземные твари,
покуда я полный мудак.
Мутите озерные воды,
пускайте по лицам мазут.
Наступят надежные годы,
хорошие годы придут.
Крути свою дрянь, дядя Паша,
но лопни моя голова,
на страшную музыку вашу
прекрасные лягут слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
