Башка не варит больше, мысли как коньяк
Без купажа, имеют вкус одеколона
Ручей житейских шуток, видимо иссяк
Могу общаться нынче, только по шаблону
Игра в одни ворота, танцы при луне
Усталость – бред, но все шумевшее стихает
Всё утонуло в полумраке, как в вине
И только сердце, всласть ругается стихами
Сегодня козыри бьют только черных дам
Что говорить, когда другие карты в шоке
Но я устал, иначе всем бы в масть раздал
Когда в кармане запасной ютится джокер
Ну да, я плут, игрок не знающей игры
И голова гудит, так мысли давят сильно
Прими усталость, от меня, минут дары
Или часы, во мраке пустоши могильной
Себя ругаю, отчего душой обмяк?!
Башка не варит, где же вы, души потуги?
Набита пасть едой, скрываюсь как хомяк
Оставив карты… и все прочие заслуги
Второе Рождество на берегу
незамерзающего Понта.
Звезда Царей над изгородью порта.
И не могу сказать, что не могу
жить без тебя - поскольку я живу.
Как видно из бумаги. Существую;
глотаю пиво, пачкаю листву и
топчу траву.
Теперь в кофейне, из которой мы,
как и пристало временно счастливым,
беззвучным были выброшены взрывом
в грядущее, под натиском зимы
бежав на Юг, я пальцами черчу
твое лицо на мраморе для бедных;
поодаль нимфы прыгают, на бедрах
задрав парчу.
Что, боги, - если бурое пятно
в окне символизирует вас, боги, -
стремились вы нам высказать в итоге?
Грядущее настало, и оно
переносимо; падает предмет,
скрипач выходит, музыка не длится,
и море все морщинистей, и лица.
А ветра нет.
Когда-нибудь оно, а не - увы -
мы, захлестнет решетку променада
и двинется под возгласы "не надо",
вздымая гребни выше головы,
туда, где ты пила свое вино,
спала в саду, просушивала блузку,
- круша столы, грядущему моллюску
готовя дно.
январь 1971, Ялта
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
