Сама не знаю, почему меня в последнее время тянет на комменты.
Концовка у стиха - банальней не бывает. Это мягко говоря.
Да я знаю о тени некой попсовости, но стишок старый и похож на заклинание типа: ночь - значит птицы не могут летать
птицы не могут летать - значит ночь...
Подобные мантры меня почему то всегда улыбают. Надеюсь и Вы не будете к моим текстам относиться слишком всерьёз.
буду, патамушта "серьезность" - мое второе имя)
мне почему-то кажется, если бы во второй части стиха вы бы повторили присутствие девушки, стишок бы только выиграл.в этом случае можно было поговорить о том, что те, кого мы любим, дарят нам как рай, так и ад. у вас же получился настолько ожидаемый финал, что прям расстройство одно.
Поменять банальность на назидательность? Стишок то не для того чтобы поговорить о любимых (кому они интересны кроме нас?). Он просто картинка, интересная тем кто на подобной волне. Не знаю как обьяснить, но бывает что и банальность лучше крутых и нетривиальных сюжетных ходов. Не в моём убогом случае, но бывает.
хорошо, хорошо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Спать, рождественский гусь,
отвернувшись к стене,
с темнотой на спине,
разжигая, как искорки бус,
свой хрусталик во сне.
Ни волхвов, ни осла,
ни звезды, ни пурги,
что младенца от смерти спасла,
расходясь, как круги
от удара весла.
Расходясь будто нимб
в шумной чаще лесной
к белым платьицам нимф,
и зимой, и весной
разрезать белизной
ленты вздувшихся лимф
за больничной стеной.
Спи, рождественский гусь.
Засыпай поскорей.
Сновидений не трусь
между двух батарей,
между яблок и слив
два крыла расстелив,
головой в сельдерей.
Это песня сверчка
в красном плинтусе тут,
словно пенье большого смычка,
ибо звуки растут,
как сверканье зрачка
сквозь большой институт.
"Спать, рождественский гусь,
потому что боюсь
клюва - возле стены
в облаках простыни,
рядом с плинтусом тут,
где рулады растут,
где я громко пою
эту песню мою".
Нимб пускает круги
наподобье пурги,
друг за другом вослед
за две тысячи лет,
достигая ума,
как двойная зима:
вроде зимних долин
край, где царь - инсулин.
Здесь, в палате шестой,
встав на страшный постой
в белом царстве спрятанных лиц,
ночь белеет ключом
пополам с главврачом
ужас тел от больниц,
облаков - от глазниц,
насекомых - от птиц.
январь 1964
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.