Ты помнишь, Эл, как тягостен октябрь,
Когда сырая мгла скрывает небо.
Погожий день мелькнет- и словно не был,-
Неделю льет. Все будни в небе хмарь…
Я выписал журналов целых три,
Теперь вот, «путешествую» по свету.
Тахта, подушки, ноутбук, планшетник,-
Вся наша жизнь.
Но, что ни говори,-
Когда бы яблок не было в садах,
Да ягодных кустов, да желтой сливы,
Сейчас, небось, не пили бы наливок,-
Скучали (с чаем) в четырех стенах…
А так, глядишь,- собрали все « плоды»,
До Рождества своих запасов хватит.
Зима недели через три накатит.
А с нею стужа.
В нашей бухте- льды…
Теперь ветра сильнее, что ни год.
Случается, что рвет железо с крыши.
Пишу друзьям… Они- бывает- пишут,
Но чаще нет. Вся жизнь- наоборот,-
Как не форсируй, вязнет все равно…
И друга не заманишь даже виски.
Ни личных дат, ни праздников нет близко,
А Новый Год
не жду уже давно...
Ноябрь- месяц зимний в сих местах,
к нам с северного моря гонит тучи.
Я знаю, у тебя там климат лучше,-
И океан, и синь небес чиста.
(Пусть скука та же...) Летом, что ни день-
То сад, то лес, а то- поездки в крепость.
Теперь вот, выбраться куда-то редкость,
Простуда, сплин,
да тягостная лень.
Ты помнишь, Эл, наш старый стадион,
прогулки, лыжи, драные «ветровки»?
Вчера твои коньки нашел в кладовке,-
Размер девчачий и смешной фасон.
Но эти годы лучше много раз
Теперешней усталости и лени.
Я каждый год все вижу, как последний
И очень часто
вспоминаю нас...
Ты знаешь, Эл, как тягостно хандрить,
Когда шестой десяток давит плечи?
И видится, кончина недалече,
Все- чертов климат, что ни говори.
(Наверно, все же, вид на океан
Вселяет оптимизм и лечит нервы?)
Скажи мне, Эл,- ты счастлива наверно?
Но нет. Не отвечай.
Я нынче пьян...
А впрочем, все здесь гнется, да скрипит
Но все-таки живет, пусть странно это.
Дотянем до весны. А после- лето?-
Два месяца. Опять твой брат ворчит
Как старый чайник...( Ныне он смешон
И так же прокопчен и жизнью бит он...)
Но жизнь есть жизнь. И что ни говори ты
Теченье дней-
Естественный закон.
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
