беззубым ртом хохочет тишина,
и ты мне дальше,чем любой прохожий,
и я не помню,в чем твоя вина,
быть может,ты мою не вспомнишь тоже...
но словно в маске, с каменным лицом,
молчанием друг друга привечая,
при встрече истуканами пройдем,
ты не нужна мне.только я... скучаю...
скучаю...нет,не по твоим глазам,
и не по мягким тапочкам в прихожей,
не по тахте,скрипящей по ночам,
Скучаю...по чему?не знаю сам...
вот только душу что- то гложет,гложет
я вылеплю слова из тишины,
расставлю,словно вазочки на полке,
они тебе,конечно,не нужны,
ушедшей жизни рваные осколки...
беззубым ртом хохочет тишина,
и ты мне дальше,чем любой прохожий,
и я не помню,в чем моя вина,
быть может,ты свою не вспомнишь тоже...
Спасибо,
"я не скучаю даже по утраченным ночам с тобой" звучит предпочтительнее,но- как трактовать- это ведь ощущения читателя?
а вот что не так в подаче я так и не понял...увы...
Вы меня вынуждаете говорить совсем уж прямо и грубо :) Скучаю ... не по тахте,скрипящей по ночам - читается как "после нашей разлуки у меня и тахта по ночам не скрипит" (то есть так с тех пор и не нашел никого с кем еще можно... простите, я не буду формулировать - Вы уже поняли) - стихотворение уходит не в ту степь. Герой должен скучать по ней - незаисимо от того, один он сейчас или нет. Читатель не должен сочувствовать ЛГ: ах бедняжка, совсем один остался, трахаться не с кем :)
и истуканы,это же не о телах,
о чувствах,ощущениях,что не шелохнутся,
они окаменели прямо в полете,не успев приземлиться...
и потому- вросшие в землю "истуканы"ибо были настолько крепки,что даже сильный удар о землю не смог их расколоть...
Ну, это разъяснеие я просто не поняла, если честно :) В стихе ясно сказано - при встрече истуканами пройдем, то есть пройдут "истуканами" реальные люди, а не их чувства... Ну, я уже сказала ниже все, что я думаю про всю эту избыточную метафоричность - уже как "Буквоед" :)
Ну, теперь давайте "по-взрослому" :)
Уже первая строчка наводит на мысль, что автор - совсем юный поэт, которого пока еще самого удивляет и радует, какие он потрясающие находит метафоры. Читаем дальше - так и есть...
То есть каждая из метафор - это его личное индивидуальное открытие, и не потому, что он никогда не слышал по "широко закрытые глаза" - просто когда он пишет свое, он все открывает сам. Никакого постмодернизма, никаких вам дурацких аллюзий и не дай боже цитат и кивков на предшественников, все - впервые рождается здесь и сейчас, вплоть до открытия, что любовь рифмуется с кровью (это я образно :) Автор не оглядывается испуганно на миллионы предшественников, потому что идея "вылепить слова из тишины" для него - не штамп, не общее место - это его и только его образ, вот тут и сейчас родившийся.
Вот когда из стихов исчезнут такие образы, как "ушедшей жизни рваные осколки" (и не потому что осколки - не рваные! это ж не клочки бумаги или ткани! они - острые, мелкие, но никак не рваные - но я здесь не об этом!) - так вот, когда уйдет эта избыточная метафоричность, но при этом бог даст сохранится та эмоциональность и непосредственность, которая есть в этой вещи - вот тогда и появится Поэзия.
Не торопите события. Каждый сам проживает свой опыт. И вот эти "красивые" стихи - должны быть написаны. Столько, сколько Вам нужно, чтоб самому миновать этот этап и прийти к мысли, что ясность и сдержанность языка - никак не минус. Сдержаннось и лаконизм. Либо "словно в маске" - либо "с каменным лицом", потому что это по сути одно и то же - так зачем повторяться? Но это все - потом. А пока - это хорошие стихи Вашего сегодняшнего дня. Лет через 5 Вы их никому уже и показывать не станете - но сами перечтете с большой теплотой и легкой ностальгией по своей юности :)))
спасибо,какой замечательный разбор.
можетя и не со всем согласен,но...
есть повод задуматься...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Одинокая птица над полем кружит.
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.
Лопоухий щенок любит вкус молока,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.
Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,
Забывая, каков над землей небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул -
До чужой лишь потом докатился черед.
Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Но к ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой задержала рывок.
Не бывает на свете тропы без конца
И следов, что навеки ушли в темноту.
И еще не бывает, чтобы я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.
Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного - умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.
Вот бы где-нитьбудь в доме светил огонек,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке...
Я бы спрятал клыки и улегся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке.
Я бы верно служил, и хранил, и берег -
Просто так, за любовь! - улыбнувшихся мне...
...Но не ждут, и по-прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.