снег листьев –
жёлтый мокрый снег
с деревьев хлопьями слетает
пылая
ложится на асфальт со стуком,
с каким-то деревянным звуком
как горсть земли на крышку гроба
небытие снимает пробу
почувствуй этот снег лицом -
царапнет зло, и вечный дом
коричневея обретёт он
средь окон
стеклянных луж.
горчащий пунш
из воздуха в гортань струится
и птицы
какие были посмелей
уже давно под солнцем южным
озябших крыльев пух утюжат
а мы пристёгнуты навечно
не только кожей, но и речью
к земле туманов и болот
где иней - крошечный снежок -
как может, глаз наш веселит
пятнистой шкуркой оленёнка
где тонко
душа, намучившись, звенит
в этом стихотворении есть стихи
вот что в нём есть
Спасиб, дорогая:)
Прямо как Ваши весенние! Даю последнее!!!
Ух, спасибо!:)
Я бы отметил это:
снег листьев –
жёлтый мокрый снег
с деревьев хлопьями слетает
пылая,
СЖИГАЯ ОКРУЖАЮЩИЕ ПЕНЬЯ, ДЕРЕВЬЯ И ДОМА,
ложится на асфальт со стуком,
С ОГРОМНЫМ ГРОХОТОМ, КРУШЕНЬЕМ - КАК ЗИМА
ОБЫЧНО ВХОДИТ, ВСЕХ НАС ПОГРЕБАЯ...
- гипербола гиперболум, редкое явление.
Ах, черт! Еще ж и
с каким-то деревянным звуком,
почувствуй этот ЗВУК лицом!
- не всякий рискнет на такое.
Баллы, баллы, баллы!
:) Я в стихах вообще рисковая:)
Замечательно.)
Приятно, спасибо, natasha!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Косых Семен. В запое с Первомая.
Сегодня вторник. Он глядит в окно,
Дрожит и щурится, не понимая
Еще темно или уже темно.
Я знаю умонастроенье это
И сам, кружа по комнате тоски,
Цитирую кого-то: "Больше света",
Со злостью наступая на шнурки.
Когда я первые стихотворенья,
Волнуясь, сочинял свои
И от волнения и неуменья
Все строчки начинал с союза "и",
Мне не хватило кликов лебединых,
Ребячливости, пороха, огня,
И тетя Муза в крашеных сединах
Сверкнула фиксой, глядя на меня.
И ахнул я: бывают же ошибки!
Влюблен бездельник, но в кого влюблен!
Концерт для струнных, чембало и скрипки,
Увы, не воспоследует, Семен.
И встречный ангел, шедший пустырями,
Отверз мне, варвару, уста,
И - высказался я. Но тем упрямей
Склоняют своенравные лета
К поруганной игре воображенья,
К завещанной насмешке над толпой,
К поэзии, прости за выраженье,
Прочь от суровой прозы.
Но, тупой,
От опыта паду до анекдота.
Ну, скажем так: окончена работа.
Супруг супруге накупил обнов,
Врывается в квартиру, смотрит в оба,
Распахивает дверцы гардероба,
А там - Никулин, Вицин, Моргунов.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.