Мой юнга с поэтическим пером наперевес,
Из слов и строф сплошная свистопляска .
Купает нас в морях разлуки мудрый Бес ,
Как корабли, что перевозят в трюмах сказки.
Нам жизнь диктует по -суфлёрски мелкие смешки
И крупно на стене кают малюет ветром розы ,
И прячет в раковинах встреч жемчужные грешки,
Грустя до слёз, что спим с тобою порознь.
Русалки- сплетницы морской придумали сюжет
И написали книгу на основе грустных одиночеств.
И мы читаем день за днём волшебный бред,
И поклоняемся Любви и Королям Пророчеств.
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
