Самосознание, бурная молодость и кровавые метафоры
Мир затошнило и бросило на асфальт.
Мы расходились под утро, почти что в пять.
Нас оставалось меньше, чем было в начале.
Но мы продолжали, но мы продолжали, но мы продолжали.
Часы отставали, они не справлялись с кровью,
Которая в нас стучала, грозила прогорклой солью
Луне и звездам. Но те тускнели.
Мы пели песни и молодели.
Швыряли деньги на мостовую,
И танцевали под ту самую, под самую заводную.
Потом появилось мое Я,
Мое самосознание, моя семья,
Не наше общее Я, то стаяло насовсем.
И я поехал домой пьяный, потом заснул. Проснулся в семь.
Я работал на драге в поселке Кытлым,
о чем позже скажу в изумительной прозе, —
корешился с ушедшим в народ мафиози,
любовался с буфетчицей небом ночным.
Там тельняшку такую себе я купил,
оборзел, прокурил самокрутками пальцы.
А еще я ходил по субботам на танцы
и со всеми на равных стройбатовцев бил.
Боже мой, не бросай мою душу во зле, —
я как Слуцкий на фронт, я как Штейнберг на нары,
я обратно хочу — обгоняя отары,
ехать в синее небо на черном «козле».
Да, наверное, все это — дым без огня
и актерство: слоняться, дышать перегаром.
Но кого ты обманешь! А значит, недаром
в приисковом поселке любили меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
