В моей голове кто-то тихо играет блюз.
Расплавленным золотом солнце стекает вниз,
черкнет на стене предзакатным "еще вернусь",
а я как во сне повторяю за ним, "вернись".
Сердитые кошки сквозь стекла глядят на птиц,
как будто окно - их гигантский тв-экран,
где крутится шоу: мельканье картонных лиц
и рук в обрамлении белых оконных рам.
***
Это не признание, это запоздалый "привет".
Я не умею:
писать стихи
находить слова
исполнять прелюдии Дебюсси
Но я могу рассказать, как была бела та луна, мерцающая в выси,
когда он писал "Лунный свет".
***
Доброе утро.
По грязной и еле живой траве ливень шагает, мерзнут в карманах руки.
Горький тяжелый блюз в моей голове медленно заглушает все остальные звуки.
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.