В моей голове кто-то тихо играет блюз.
Расплавленным золотом солнце стекает вниз,
черкнет на стене предзакатным "еще вернусь",
а я как во сне повторяю за ним, "вернись".
Сердитые кошки сквозь стекла глядят на птиц,
как будто окно - их гигантский тв-экран,
где крутится шоу: мельканье картонных лиц
и рук в обрамлении белых оконных рам.
***
Это не признание, это запоздалый "привет".
Я не умею:
писать стихи
находить слова
исполнять прелюдии Дебюсси
Но я могу рассказать, как была бела та луна, мерцающая в выси,
когда он писал "Лунный свет".
***
Доброе утро.
По грязной и еле живой траве ливень шагает, мерзнут в карманах руки.
Горький тяжелый блюз в моей голове медленно заглушает все остальные звуки.
Не надо ничего,
оставьте стол и дом
и осенью, того,
рябину за окном.
Не надо ни хрена —
рябину у окна
оставьте, ну и на
столе стакан вина.
Не надо ни хера,
помимо сигарет,
и чтоб включал с утра
Вертинского сосед.
Пускай о розах, бля,
он мямлит из стены —
я прост, как три рубля,
вы лучше, вы сложны.
Но право, стол и дом,
рябину, боль в плече,
и память о былом,
и вообще, вобще.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.