В моей голове кто-то тихо играет блюз.
Расплавленным золотом солнце стекает вниз,
черкнет на стене предзакатным "еще вернусь",
а я как во сне повторяю за ним, "вернись".
Сердитые кошки сквозь стекла глядят на птиц,
как будто окно - их гигантский тв-экран,
где крутится шоу: мельканье картонных лиц
и рук в обрамлении белых оконных рам.
***
Это не признание, это запоздалый "привет".
Я не умею:
писать стихи
находить слова
исполнять прелюдии Дебюсси
Но я могу рассказать, как была бела та луна, мерцающая в выси,
когда он писал "Лунный свет".
***
Доброе утро.
По грязной и еле живой траве ливень шагает, мерзнут в карманах руки.
Горький тяжелый блюз в моей голове медленно заглушает все остальные звуки.
Одиночества личная тема,
я закрыл бы тебя наконец,
но одна существует проблема
с отделеньем козлов от овец.
Одиночества вечная палка,
два конца у тебя — одному
тишина и рыбалка, а балка,
а петля с табуреткой - кому?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.