Если бы я был царь, я бы издал закон, что писатель, который употребит слово, значения которого он не может объяснить, лишается права писать и получает сто ударов розог
Инертно дрейфуя
Привычкою свыше,
Как клонит ко сну, чтоб твой голос услышать, твой голос услышать...
И доли секунды,
И горсточки пепла
Достаточно, чтобы свихнуться, и где бы, и с кем бы ты не был.
Гори оно всё!
Катись по наклонной!
Мне сняться лучи, распростёртые вдоль по ступенчатым склонам.
Но холод ладони
И ветер с прилива
Согреют сильней очага без огня, только с запахом дыма.
Так невыносимо...
Баланс сохраняя
На грани аффекта,
Как дрожь под одеждой сжимает в тисках, я – адепт, а ты – секта.
Безвольно ступаю
Ни влево, ни вправо,
По краю, по острому краю мне прямо. Как всё-таки мало
Насыщенных смыслом
Стоп-кадров на плёнке,
Твой контур едва обозримый в начертанной тенью иконке.
Обрушилась шквалом
Внезапная нежность -
Фрегат без штурвала, плывущий в залитую светом безбрежность.
Мой путь - неизбежно...
Всплывающий баннер навязчивых мыслей,
Как вспышки над тучами в омуте выси,
Я слепо доверюсь нести эту ересь,
Сквозь время и стены, протиснувшись через
Игольное ушко лазеек
Для всех очевидных,
До слёз, до истерик
Устала быть скрытной,
Устала удерживать рваные нити
Из собственных рамок условных укрытий.
Стою отстранённо,
Курю,
Наблюдаю за ходом событий.
Рутиною сыты, мы в жажде друг друга
Уйдём не прощаясь, ворвёмся без стука,
Как правило, не сопоставить мотив и поступок,
Надеяться – тупо, исчезнуть не против,
И вроде бы не о чем, вроде бы, вроде
Поспорить с судьбою и, вскоре,
Ты ждёшь тишины вслед оборванной ноте,
Вот только, увы, позабыть не выходит,
За днями – недели, за месяцем –годы,
Ничто не проходит.
Капкан,
Безысходность...
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
