Инертно дрейфуя
Привычкою свыше,
Как клонит ко сну, чтоб твой голос услышать, твой голос услышать...
И доли секунды,
И горсточки пепла
Достаточно, чтобы свихнуться, и где бы, и с кем бы ты не был.
Гори оно всё!
Катись по наклонной!
Мне сняться лучи, распростёртые вдоль по ступенчатым склонам.
Но холод ладони
И ветер с прилива
Согреют сильней очага без огня, только с запахом дыма.
Так невыносимо...
Баланс сохраняя
На грани аффекта,
Как дрожь под одеждой сжимает в тисках, я – адепт, а ты – секта.
Безвольно ступаю
Ни влево, ни вправо,
По краю, по острому краю мне прямо. Как всё-таки мало
Насыщенных смыслом
Стоп-кадров на плёнке,
Твой контур едва обозримый в начертанной тенью иконке.
Обрушилась шквалом
Внезапная нежность -
Фрегат без штурвала, плывущий в залитую светом безбрежность.
Мой путь - неизбежно...
Всплывающий баннер навязчивых мыслей,
Как вспышки над тучами в омуте выси,
Я слепо доверюсь нести эту ересь,
Сквозь время и стены, протиснувшись через
Игольное ушко лазеек
Для всех очевидных,
До слёз, до истерик
Устала быть скрытной,
Устала удерживать рваные нити
Из собственных рамок условных укрытий.
Стою отстранённо,
Курю,
Наблюдаю за ходом событий.
Рутиною сыты, мы в жажде друг друга
Уйдём не прощаясь, ворвёмся без стука,
Как правило, не сопоставить мотив и поступок,
Надеяться – тупо, исчезнуть не против,
И вроде бы не о чем, вроде бы, вроде
Поспорить с судьбою и, вскоре,
Ты ждёшь тишины вслед оборванной ноте,
Вот только, увы, позабыть не выходит,
За днями – недели, за месяцем –годы,
Ничто не проходит.
Капкан,
Безысходность...
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
