В тяжелых мыслях,
В брызгах из газет,
Которые никто уже не чтит,
Застыл мой выдох,
Словно самолет,
Заснувший в поле светло-рыжей ржи.
По коже бродит вырванный листок.
Твоя рука щекочет им, ведет
Пустой, бесстишный, морок по спине.
На чем же мне стоять теперь во тьме,
Когда все чистые листы моей весны
Свернулись в снежный и продрогший ком зимы?
