В тяжелых мыслях,
В брызгах из газет,
Которые никто уже не чтит,
Застыл мой выдох,
Словно самолет,
Заснувший в поле светло-рыжей ржи.
По коже бродит вырванный листок.
Твоя рука щекочет им, ведет
Пустой, бесстишный, морок по спине.
На чем же мне стоять теперь во тьме,
Когда все чистые листы моей весны
Свернулись в снежный и продрогший ком зимы?
чтобы липа к платформе вплотную
обязательно чтобы сирень
от которой неделю-другую
ежегодно мозги набекрень
и вселенная всенепременно
по дороге с попойки домой
раскрывается тайной мгновенной
над садовой иной головой
хорошо бы для полного счастья
запах масляной краски и пусть
прошумит городское ненастье
и т. д. и т. п. наизусть
грусть какая-то хочется чтобы
смеха ради средь белого дня
дура-молодость встала из гроба
и на свете застала меня
и со мною еще поиграла
в ту игру что не стоила свеч
и китайская цацка бренчала
бесполезная в сущности вещь
2003
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
