ты, малолетняя хипстерша в шерстяной
бабушкиной кофте, уйдёшь в мир иной
этой весной, не успев узнать, что модно этой весной
ты возьмёшь молескин, вырвешь оттуда листок
и напишешь, что мир безжалостен и жесток
что от тебя отвернулся бог
глядя в окно, на засранный голубями карниз
омываемый ливнем, истерическим, рваным, как karma police
играющий на репите
ты вскроешь вены лезвием, и больше никогда
не загуглишь, кто такие Корсо и Годар
никогда не увидишь Питер
ты покинешь сей бренный мир
в тот самый миг, когда твой музыкальный кумир
простонет, что он потерял себя, потерял себя
что он потерял себя
когда вернувшаяся с работы мать
найдёт тебя на ковролине, он всё ещё будет петь
дождь всё ещё будет лить, ворсинки — рдеть
бог — смотреть
в другую сторону, ничего не предпринимать
Это тоже пройдёт, но сначала проймёт,
но сперва обожжёт до кости,
много времени это у нас не займёт
между первым-последним «прости».
Это будет играть после нас, не простив,
но забыв и ногой растерев,
принимая придуманный нами мотив
за напев, погребальный напев.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
