Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Сестра, поскорее на ключ дверь закрой
Бегут санитары сюда в страшных масках
Давай, в процедурной забудемся в ласках
Займемся извечной, не детской игрой
Сестра, я же помню твой радостный вой
Не все, что случилось, останется былью
Прошу тебя, сдуй с меня чертиков с пылью
И глядя в глаза мне, скажи – я с тобой
Нет больше надежд, все мечты в пустоту
В душе, от уколов, ехидности вата
Халат расстегни, разве ты виновата
Что я прыгал вдаль, а попал, в высоту
Сестрица, не слушай, опять лгут врачи
Ну как мог я спиться, да пил, но немного
А черти бегут, в голове комплекс бога
Пришельцы за окнами скачут в ночи
Сестричка, оставь клизму мне на потом
О ней вспоминал, не соврать чтобы, с лета
Ведь я для тебя, отменю конец света
Как только к груди… я дотронусь перстом
Полуживу – полуиграю,
Бумагу перышком мараю,
Вожу неопытной рукой.
Вот это – лес. Вот это – речка.
Двуногий символ человечка.
И ночь. И звезды над рекой.
Дыши, мой маленький уродец,
Бумажных стран первопроходец,
Молись развесистой звезде.
Тиха тропа твоя ночная,
Вода не движется речная
И лес в линованной воде.
Я сам под звездами немею,
Полухочу – полуумею,
Прозрачный, маленький такой,
С тех пор, как неумелый кто-то
Меня на листике блокнота
Изобразил живой рукой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
