Стершейся гравюрой
Давняя зима.
Дымкой затянуло
Старые дома.
Мерзнущие птицы.
Мачты фонарей.
Белые страницы
Снежных площадей...
Тишина разлита
Теплым молоком.
Прошлое забыто.
На сердце легко.
Гаснут очертанья
Темного окна.
То ли ожиданье,
То ли кромка сна...
Там , в конце аллеи
Чутких теней дрожь.
Опоздавшей феей
Ты домой идешь...
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
