Проза — это архитектура, а не искусство декоратора
(Эрнест Хемингуэй)
Поэзия
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
Художник (посвящение И. В.) | Рисует художник снега да метели
Замёрзшие улицы, мысли на стуже
Изводит, на нет белом цветом пастели
А всё потому, никому он не нужен
Зачем столько белого? Явно не в меру
Возьми же попробуй и тёплые краски
Он взял карандаш, оказался мир серым
И только вдали, чьи-то белые маски
Наверное,… глупо звучали советы
Он просто писал, что в душе его холод
А мне, так хотелось хоть капельку лета
Но для теплоты,… нужен, видимо повод
Тогда попросил – нарисуй же мне юность
Стук сердца, два взгляда и мысли навстречу
Чтоб сразу душа, как кумач развернулась…
И он написал, в зимних сумерках вечер
Тут он… уколол палец, видно заноза
И капельки крови… упали местами…
Да на руки юноше, что шёл с мороза
Любимой на встречу. Кровь стала цветами | |
| Автор: | link |
| Опубликовано: | 10.12.2008 23:25 |
| Создано: | 10.12.2008 |
| Просмотров: | 3526 |
| Рейтинг: | 15 Посмотреть |
| Комментариев: | 0 |
| Добавили в Избранное: | 0 |
Ваши комментарии
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
