Здравствуй, мой добрый друг, мы знакомы по старым, прошлым пререканиям, странно, что моя стряпня нравится, ну да хорошо. С наступающим, Мераб Хидашели
Вот как задумаю прикинунься бета-самцом ( на альфу-то тестостерону не хватат ), нарублю цитат из merovinga и почну хлестаться всякими МУДРОСТЯМИ, ПРЕМУДРОСТЯМИ и ЗАМУДРОСТЯМИ. А чё? Все одно - никто ни хрена не поймёть. А какой мобыть и скажет:
- Во, мужик даёть - круто. Не иначе - с Оксфорду какой? :))
Привет и тебе, Шура, прикинуться не получится, если уж природа обделила, чтоб хлестаться-лучше уж самочтения, а не из бывшего-нового решеторианца. Что нихрена не понятно-виноват не текст, а видать читающий!
Привет и тебе Мераб! Текст - он точно не виноват. Виноваты читающИЕ. Хотел обидеть? не обижусь. Стремление к элитарности? Да, Бога ради. Только элитарность по-сути - узко кланова. Для элиты. И в поэзии - тоже. Что ж тут копья ломать? "Пусть расцветают все цветы". Кто ж против? Попутный ветер тебе в парус. Удачи в Новом Году и здоровья. :)
Обидеть -попытка была у тебя, я лишь ответил. Но проехали, не думаю, что литература должна напрягать! Удачи и тебе, кстати,- переходи на "mitro"-я вновь восстановился на старом листе...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.