А меня ещё некоторые упрекают в том, что я будто бы ругаюсь Матом.
Я им не ругаюсь, я просто не знаю, как можно по-другому, извините. (Дмитрий Горчев)
Они мне говорят, что я ругаюсь матом.
Они мне говорят. Они мне говорят!
А сами валят лес и расщепляют атом
При помощи него который век подряд.
А я не знаю, как перевести на русский
И слово из трех букв, и слово из пяти.
Ведь где-то я читал, что буквы - не игрушки,
Не стоит их плодить, сплавляя по сети.
Откуда мне все знать, я просто переводчик,
Я странник in the night, я диггер in the dirt.
Без этого огня я - равный среди прочих,
Но если чудо - бред, то как же без него?
К тому же я плохой паталогоанатом:
Что вижу - то пишу. Практически акын.
Они мне говорят, что я ругаюсь матом.
Но потому и мать, что у нее есть сын.
Наверное, поэт не может быть солдатом
Всего лишь потому, что в нем другой заряд.
И пусть они твердят, что я ругаюсь матом,
Мне без него никак, и я не виноват.
...
Я выйду на крыльцо дать повод рифмоплетам,
И сразу удивлюсь, как быстро мир погас.
Все бабочки в руках затихли отчего-то.
Каких-то сорок семь. Коротенький рассказ.
И ангелы поют (треклист и линк - под катом)
И смотрят мне в глаза. И паузу спустя
Они мне говорят, что я ругался матом.
Качают головой. Но все-таки - летят.
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
