Поэтическое восприятие жизни, всего окружающего нас — величайший дар, доставшийся нам от поры детства. Если человек не растеряет этот дар на протяжении долгих трезвых лет, то он поэт или писатель
Вот снег укутал белой шалью город.
Накрыл он ею и деревья и мосты.
ckenmuk
Монах, перекрестясь, метёт с дорожек снег.
Народ такою красотой доволен.
Детишек свежий первозданный смех.
Несётся с куполов бесснежных колоколен.
Забава доставляет радость им,
И рыжему коту "начистив" уши,
Они его теперь сочли совсем "своим" !!!
И повели в кафе, чтоб дать ему покушать.
А он, задравши хвост, идя походкой гордой,
Вдоль рельсовых следов трамвайного пути
Вдруг, возгордясь своею рыжей мордой,
В кафе с детьми не захотел идти.
Заслышав бубенцы, звенящие по насту,
( ну, надо же, как городу везёт!)
Извозчика он взял и крикнул властно:
"Гони-ка к "Яру"! Встретим Новый Год"
Такою в город к нам пришла зима.
Сменились краски серебром и златом...
Накрыли ею (шалью) все дома.
И засияли купола у Спаса.
А здесь ответ на Ваш высокоинтелектуальный шедевр))) http://www.reshetoria.ru/user/ckenmuk/index.php?id=20437&page=1&ord=0
Заходите, с теплом Олег
Согласен с Наташей.
Это не пародия. Слишком большая разница в степени мастерства...
На скептика пародии писать, по-моему, не надо. Его тексты - самопородия в натуре!:)
А то, что Вы показали на сейчас - хорошо!:)
Арсений, в натуре, за базаром следите.))) Так принято в культурной столице общаться? Тогда понятно что у вас все поставлено с ног на голову. И не нужно брызгать в меня ядом))) С теплом, Олег
В натуре - кум в прокуратуре!:)
Расслабьтесь, скептик. И работайте над словом. А через год, надеюсь, я скажу Вам слова восхищения...:)
Ну всё. Теперь я должен уписаться от такого счастья))) Буду работать. И не только над словом но и вообще над кругозором и лексикой))) С теплом, Олег :-)
А вот обоссываться - лишнее...:)
Я серьезно говорю. Работайте. Читайте. Думайте. И, возможно, стихи будут.
Желаю Вам удачи.
Читал Ваши "То ли к черту на рога...". Вы знаете, что то к такому нет особого желания стремится.)))
Да? Очень жаль. Но и это лечится...)
Мне кажется, что нужно более тщательно проходить декомпрессию, а не торопиться. Знаете ли, чревато. И заметно)))Но увы не лечится)))
Я фридайвер! Мне декомпрессия пофик...)
Теперь уже конечно все пофиг.))) Но апноэ может всё только усугубить)))
Мне кажется, что на таких авторов, как скенмук, сложно писать пародии.
Вообще хорошая пародия на хороший стиш, да еще если на нее ответят - это бывает нечто! Есть потрясающе красивые вещи.. Вспомните хотя бы пародию Тюренкова "Девочка бля-а" на стихотворение Ирины Парусниковой "Мальчик-п...ц". Это уже стало сетевой классикой))
Добрый вечер Тамара.Я согласен с тем, что мои т.н. стихи далеки (и очень) от совершенства. И я бы с удовольствием прочел на них достойную пародию. Но попав сюда, я обнаруживаю с первого дня лишь хамство и высокомерие. Даже с первой рецки некий Nord призывает всех "к моему растрерзанию"))) ""И от осени ни спрятаться, ни скрыться..." Ага. Что не решеторишь, Решетория? Бдительность теряешь, однако...:)" типа давайте все сюда, здесь новая жертва нарисовалась. Грустно это. И вызывает ответную реакцию.
Олег, не обижайтесь на мою пародию. Обижаться на пародии - глупо. На хорошие стихи пародии не пишутся. Просто потому,что это практически невозможно. Ничего злобного в моей пародии нет. Я, вообще, стараюсь не злобствовать в пародиях. Просто я попытался "выпятить" те грамматические ляпы и поэтические несуразицы, которых в ваших стихах хватает, в надежде, что вы это увидите и будете стараться в дальнейшем не допускать. Я хорошо понимаю ваши чувства и настроение, которые Вы попытались передать в стихе, но выразили Вы их коряво. На Норда постарайтесь не обращать внимания.Он такой уж и есть...
Но он прав в том, что Вам надо много работать и читать хорошую поэзию. Вы плохо "слышите" стих. А на Решеторию зря грешите. Здесь люди, в основном, доброжелательные. Удачи. И на "культурную столицу" тоже не обижайтесь:)))
А я и не обижаюсь. И на хорошие стихи тоже можно писать хорошие пародии. Умеючи. Но прежде чем научишься писать пародии (хорошие) нужно уметь писать ходя бы не плохие свои стихи. ИМХО
На хорошие стихи можно писать пародии. Но только не пишут почему-то... Но я вижу: мы зря тратим время.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.