Когда она отводит взгляд,
И прибывает
Усталый и запыленный состав
В знакомый свой тупик...
Когда, томясь,
Запястья ускользают,
И груда прошлых лет,
Как стопка пыльных книг,
Принесенных давно,
Да так и не открытых.
Когда привычна безнадежность дней,
И не блестят глаза,
Когда мелькают титры,
И пошлый сериал
Чем дальше - тем скучней...
А мне нравится: "запЫленный состав" и вот это тоже нравится - "безнадЕжность дней"
Всё очень органично. И тема соответствует, такая утомлённо-скучно-дворянская...
я решил изменить ударения -и вроде не режет слух ;-)
а тогда - ничего.. об этом и речь ;-)
Да, всё понятно. Хороший стих. Особенно про "томясь запястья..." и про "не блестят глаза" тронуло. Вот слова "пошлый" я бы здесь не хотела видеть, это не пошлость, это беда, это не низко, это жизнь. Так мне все остальное читается. имхо.
в данном случае пошлость - синоним обыденности, истертости , не более ;-) спасибо
Я понимаю. я не спорю. Просто стих Ваш (для меня) "высокий", а "пошлый сериал" он и есть пошлый (мыльный) сериал, цена ему всяко три копейки, понимаете, здесь я чувствую диссонанс, но, только - я, конечно, это только мое, я не говорю, что у Вас как-то не так, мол. Всё - так.)
хорошее стихотворение для такого серого дня!
ударения не ломают, так как вполне допустимы, не спотыкаешься на них вовсе (да, и не на уроке "правочитания" вроде бы находимся)...
действительно, хорошо!
спасибо, Володя ;-)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
У человека тело
Одно, как одиночка,
Душе осточертела
Сплошная оболочка
С ушами и глазами
Величиной в пятак
И кожей - шрам на шраме,
Надетой на костяк.
Летит сквозь роговицу
В небесную криницу,
На ледяную спицу,
На птичью колесницу
И слышит сквозь решетку
Живой тюрьмы своей
Лесов и нив трещотку,
Трубу семи морей.
Душе грешно без тела,
Как телу без сорочки,-
Ни помысла, ни дела,
Ни замысла, ни строчки.
Загадка без разгадки:
Кто возвратится вспять,
Сплясав на той площадке,
Где некому плясать?
И снится мне другая
Душа, в другой одежде:
Горит, перебегая
От робости к надежде,
Огнем, как спирт, без тени
Уходит по земле,
На память гроздь сирени
Оставив на столе.
Дитя, беги, не сетуй
Над Эвридикой бедной
И палочкой по свету
Гони свой обруч медный,
Пока хоть в четверть слуха
В ответ на каждый шаг
И весело и сухо
Земля шумит в ушах.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.