Спи, Малыш...
Забудь про свежий воздух крыш,
А твой моторный идиот
Не прилетит на Новый Год.
Сказка - бред.
В ней Карлсон словно PUNK - NOT DEAD,
А в жизни все наоборот -
Не выживет такой урод.
Повзрослев, ты сам открутишь
И сдашь
его пропеллер
на цветмет.
Зарыдаешь, выпив мути...
Сказка - бред.
Мать с отцом
Тебя считают молодцом,
Отличником и умницей,
Но ты испорчен улицей.
Фрекен Бок
За все заплатит - выйдет срок,
Получит ночью финкой в бок,
Лишится денег и сапог.
Повзрослев, ты променяешь
Свои мечты
на сладкий звон
монет.
Спи пока. Во сне - летаешь...
Сказки нет.
Грешить бесстыдно, непробудно,
Счет потерять ночам и дням,
И, с головой от хмеля трудной,
Пройти сторонкой в божий храм.
Три раза поклониться долу,
Семь — осенить себя крестом,
Тайком к заплеванному полу
Горячим прикоснуться лбом.
Кладя в тарелку грошик медный,
Три, да еще семь раз подряд
Поцеловать столетний, бедный
И зацелованный оклад.
А воротясь домой, обмерить
На тот же грош кого-нибудь,
И пса голодного от двери,
Икнув, ногою отпихнуть.
И под лампадой у иконы
Пить чай, отщелкивая счет,
Потом переслюнить купоны,
Пузатый отворив комод,
И на перины пуховые
В тяжелом завалиться сне...
Да, и такой, моя Россия,
Ты всех краев дороже мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.