Спи, Малыш...
Забудь про свежий воздух крыш,
А твой моторный идиот
Не прилетит на Новый Год.
Сказка - бред.
В ней Карлсон словно PUNK - NOT DEAD,
А в жизни все наоборот -
Не выживет такой урод.
Повзрослев, ты сам открутишь
И сдашь
его пропеллер
на цветмет.
Зарыдаешь, выпив мути...
Сказка - бред.
Мать с отцом
Тебя считают молодцом,
Отличником и умницей,
Но ты испорчен улицей.
Фрекен Бок
За все заплатит - выйдет срок,
Получит ночью финкой в бок,
Лишится денег и сапог.
Повзрослев, ты променяешь
Свои мечты
на сладкий звон
монет.
Спи пока. Во сне - летаешь...
Сказки нет.
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.