А почему Поэзия - внебрачное дитя Литературы? Очень даже брачное...
Тамара, уважаемая вы наша, скажите у вас вопросы всегда такие хромосомно-актуальные, иль ради словца красного? Это из личной мистериальной слежки за похождениями Литературы милая, да и вам советую, а то любит скрываться и не поспеете...
Видимо, мы с Вами наблюдаем за разными поэзиями. Моя - не бастард, законная.
Хромосомно-актуальные, говорите?)) Но в одном Вы, безусловно, правы: самое дорогое, что у нас есть - это наше личное время. И так его бездарно расходовать не стоит.
За сим и раскланиваюсь.
А я, честно говоря, ничего не поняла.м Молодая ишшо, наверно...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На четверых нетронутое мыло,
Семейный день в разорванном кругу.
Нас не было. А если что и было –
Четыре грустных тени на снегу.
Там нож упал – и в землю не вонзится.
Там зеркало, в котором отразиться
Всем напряженьем кожи не смогу.
Прильну зрачком к трубе тридцатикратной –
У зрения отторгнуты права.
Где близкие мои? Где дом, где брат мой
И город мой? Где ветер и трава?
Стропила дней подрублены отъездом.
Безумный плотник в воздухе отвесном
Огромные расправил рукава.
Кто в смертный путь мне выгладил сорочку
И проводил медлительным двором?
Нас не было. Мы жили в одиночку.
Не до любви нам было вчетвером.
Ах, зеркало под суриком свекольным,
Безумный плотник с ножиком стекольным,
С рулеткой, с ватерпасом, с топором.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.