Не умоляйте небеса о снисхождении, а впрочем,
Слова, обрывками слова, в день под копирку тонны строчим...
Оскароносные мечты привычным жестом в топку. Осень
Зимой сменяется, и ночь приходит в белом ровно в восемь.
Остекленевший пирс в порту, во рту язык не люб гортани,
Маяк,как фаллос, злой в заду, охрипшим русским крыл "Титаник",
И чаек, срущих где хочу, и вал девятый, холод ватный,
И бабушек, крошащих хлеб, а вместо чая сок томатный.
Не умоляйте небеса о снисхожденьи пресловутом -
Слова, обрыдшие слова, заиндевелым ранним утром.
Снега на оттепель сменив, зима в раздумьях, эка странность...
Никто хулы не обронил, приняв природы шизь, как данность.
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
