Прости нас, славная столица,
за то, что мы пока скрипим,
за то, что не смогли смириться,
за то, что есть и пить хотим,
за то, что мы еще плодимся
с законом логики вразрез,
за то, что вечно суетимся,
за то, что дышим, наконец.
Особо нас прости, родная,
за наших жалких стариков –
тех, что, бутылки собирая,
бредут вдоль стен твоих домов.
Прости нам наши колымаги.
Таких ведь в мире не найдешь!
Они – как кляксы на бумаге,
попавшей под осенний дождь.
Мешают, лезут под колеса
твоих роскошнейших авто…
Прости! Но спросим мы сквозь слезы:
Ну что нам делать? Слышишь? Что?!
Ведь нас пока что очень много:
пятнадцать лет – совсем не срок.
Суди нас, но не слишком строго.
Придется потерпеть чуток!..
Займись пока своим убранством.
Дворцы из золота построй.
А мы всерьез займемся пьянством,
И все – на кладбище, гурьбой.
Мы станем удобреньем скоро.
Но ты, родная, не грусти!..
Уйдем без ссоры и без спора.
Нам вымирать. Тебе цвести!..
В оный день, когда над миром новым
Бог склонял лицо Свое, тогда
Солнце останавливали словом,
Словом разрушали города.
И орел не взмахивал крылами,
Звезды жались в ужасе к луне,
Если, точно розовое пламя,
Слово проплывало в вышине.
А для низкой жизни были числа,
Как домашний, подъяремный скот,
Потому, что все оттенки смысла
Умное число передает.
Патриарх седой, себе под руку
Покоривший и добро и зло,
Не решаясь обратиться к звуку,
Тростью на песке чертил число.
Но забыли мы, что осиянно
Только слово средь земных тревог,
И в Евангельи от Иоанна
Сказано, что слово это Бог.
Мы ему поставили пределом
Скудные пределы естества,
И, как пчелы в улье опустелом,
Дурно пахнут мертвые слова.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
