Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Под самым небом копошились тучи
и падал тёплый снег -
почти февральский дождь.
Очередной "антисезонный" случай
сегодня наблюдать мне довелось...
И было бы всё тускло и тоскливо,
но вдруг, из запорошенных кустов,
где птицы копошились суетливо,
раздался первый, робкий птичий зов -
посыл к весне: запела вдруг синица,
рассыпала бесхитростную трель,
но, испугавшись смелости своей,
умолкла враз - не поддержали птицы...
Одна синичка, только лишь одна,
учуяла и сообщить стремилась,
что всем живым, зима уже - не в милость,
и где-то близко щурится весна!
