Ничего своего не помню,
Буду читать по бумажке,
Сколько скажете - двадцать, сотню?
Не слово, а рваный кашель,
Не дело, а глупая поза,
Не мысль, а манная каша -
Беспомощно падать и ползать...
Не я - безнадежно и страшно.
Дочитаю. Дойду до точки.
Чего-то всегда не хватает...
Ключевой воды междустрочий,
Где истина скрыта простая?
Отыщутся новые знаки?
Не знаю...Добрался до сути:
Покоя смешному Незнайке
Нет. Не было и не будет.
А что, если это и нужно?
А что, если в этом и счастье -
Выворачиваться наружу
И разваливаться на части?
Ежедневно. И еженощно,
Просыпаясь в холодном поту, я
Должен буду жирную точку
Переписывать в запятую.
Не должен быть очень несчастным
и, главное, скрытным...
А. Ахматова
Я ждал автобус в городе Иркутске,
пил воду, замурованную в кране,
глотал позеленевшие закуски
в ночи в аэродромном ресторане.
Я пробуждался от авиагрома
и танцевал под гул радиовальса,
потом катил я по аэродрому
и от земли печально отрывался.
И вот летел над облаком атласным,
себя, как прежде, чувствуя бездомным,
твердил, вися над бездною прекрасной:
все дело в одиночестве бездонном.
Не следует настаивать на жизни
страдальческой из горького упрямства.
Чужбина так же сродственна отчизне,
как тупику соседствует пространство.
1962
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
