Братья мои
упрямо сбиваются в кучи,
надеясь, что в кучах
им будет гораздо лучше,
громоздя штабелями себя
на асфальт и железо,
где до смерти играют в игрушки
Нерона и Креза
Только связаны нитками руки
и тумблер на пузе
И играется ими, как куклами,
Мастер Иллюзий
Я стою на отшибе и вижу,
как падают капли
Мне под ноги подброшены братьями
старые грабли
Мне б среди обезлюдевшей юдоли
шариком снега
с этой талой водой стечь сквозь землю
в бездонное небо
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
