Не шла.., ЛЕТЕЛА... над землей по-птичьи...
И целый мир до самой малой крошки
лежал мечтой на крылышке-ладошке..,
в нем не было разлук и безразличий...
В нем не было осенней стылой хмури..,
и горьких слез, пролитых над стихами...
В нем солнца смайлик теплыми лучами
меня согрел в объятиях лазури...
Не шла.., кружилась... в вальсе снегопада..,
ловя крылами лепестки камелий...
Я - здесь... Ты - там.., затридевятьземелий!
А чувства кодой... Рада.., рада.., рада!
А чувства эхом, музыкой звенящей,
ночным каприччо воедино слиты!
Мы - две звезды, сошедшие с орбиты...
Я - здесь... Ты - там...
...........................Но оба - в настоящем!
Не шла.., порхала... белою голубкой,
раскрасив мир цветною акварелью...
Букет из строк, завьюженных метелью,
отогревала на ладошке хрупкой...
В них было столько музыки и света!
И море грез.., и парус... белый-белый!
Не шла.., ЛЕТЕЛА… в лепестках камелий...
МНЕ ОТ ТЕБЯ ПИСЬМО ПРИШЛО............
........................ИЗ ЛЕТА......
ну, вобщем, с тебя сто грамм и пончик (за что, ты в курсе))Обожаю стихи твои)
Что будем пить? Мартини со льдом пойдет......?)))))))))
Танюш..., спасибо тебе.., ну ты знаешь, за что...))))))))))
Красиво, мелодично - много света!
Приятно получить письмо из лета.
:)
)))))) Кланяюсь.
Олечка, это - сказка сказок!
Талант ты, одним словом!
))) Спасибо, Иринушка, за твою теплоту душевную, за твою доброту и понимание! А сказка эта.., она на днях стала реальностью... Вот и родились эти строки!) С благодарностью...
Как странно жизнь нам раздаёт билеты.
Я прочитал: "ПИСЬМО ПРИШЛО... ИЗ ЛЕТЫ..."
Сначала мать, отец потом
Вернулись в пятьдесят девятый
И заново вселились в дом,
В котором жили мы когда-то.
Все встало на свои места.
Как папиросный дым в трельяже,
Растаяли неправота,
Разлад, и правота, и даже
Такая молодость моя -
Мы будущего вновь не знаем.
Отныне, мертвая семья,
Твой быт и впрямь неприкасаем.
Они совпали наконец
С моею детскою любовью,
Сначала мать, потом отец,
Они подходят к изголовью
Проститься на ночь и спешат
Из детской в смежную, откуда
Шум голосов, застольный чад,
Звон рюмок, и, конечно, Мюда
О чем-то спорит горячо.
И я еще не вышел ростом,
Чтобы под Мюдин гроб плечо
Подставить наспех в девяностом.
Лги, память, безмятежно лги:
Нет очевидцев, я - последний.
Убавь звучание пурги,
Чтоб вольнодумец малолетний
Мог (любознательный юнец!)
С восторгом слышать через стену,
Как хвалит мыслящий отец
Многопартийную систему.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.