Почему в теплом доме, где множество вымытых окон,
И в раздутом гроссбухе таятся портреты друзей,
Я которую ночь вижу сон, и я так одинока
В этом сне, как подвальная дверь, и никтоже за ней?
И я падаю в следущий сон, чтобы спрашивать ближних :
Как такое могло приключиться в надежном порту,-
Мы, привыкшие к оспам войны и падению биржи,
До сих пор просыпаемся ночью в холодном поту?
Вот и я, второпях отворю непослушные веки -
Посмотреть, как пришельцы из снов бороздят темноту.
И затекшей рукой попытаюсь найти человека,
Чтоб скорее закрыть им пробоину в левом борту.
Есть в растительной жизни поэта
Злополучный период, когда
Он дичится небесного света
И боится людского суда.
И со дна городского колодца,
Сизарям рассыпая пшено,
Он ужасною клятвой клянется
Расквитаться при случае, но,
Слава Богу, на дачной веранде,
Где жасмин до руки достает,
У припадочной скрипки Вивальди
Мы учились полету - и вот
Пустота высоту набирает,
И душа с высоты пустоты
Наземь падает и обмирает,
Но касаются локтя цветы...
Ничего-то мы толком не знаем,
Труса празднуем, горькую пьем,
От волнения спички ломаем
И посуду по слабости бьем,
Обязуемся резать без лести
Правду-матку как есть напрямик.
Но стихи не орудие мести,
А серебряной чести родник.
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
