Почему в теплом доме, где множество вымытых окон,
И в раздутом гроссбухе таятся портреты друзей,
Я которую ночь вижу сон, и я так одинока
В этом сне, как подвальная дверь, и никтоже за ней?
И я падаю в следущий сон, чтобы спрашивать ближних :
Как такое могло приключиться в надежном порту,-
Мы, привыкшие к оспам войны и падению биржи,
До сих пор просыпаемся ночью в холодном поту?
Вот и я, второпях отворю непослушные веки -
Посмотреть, как пришельцы из снов бороздят темноту.
И затекшей рукой попытаюсь найти человека,
Чтоб скорее закрыть им пробоину в левом борту.
Голова моя - темный фонарь с перебитыми стеклами,
С четырех сторон открытый враждебным ветрам.
По ночам я шатаюсь с распутными, пьяными Феклами,
По утрам я хожу к докторам.
Тарарам.
Я волдырь на сиденье прекрасной российской словесности,
Разрази меня гром на четыреста восемь частей!
Оголюсь и добьюсь скандалёзно-всемирной известности,
И усядусь, как нищий-слепец, на распутье путей.
Я люблю апельсины и все, что случайно рифмуется,
У меня темперамент макаки и нервы как сталь.
Пусть любой старомодник из зависти злится и дуется
И вопит: "Не поэзия - шваль!"
Врешь! Я прыщ на извечном сиденье поэзии,
Глянцевито-багровый, напевно-коралловый прыщ,
Прыщ с головкой белее несказанно-жженой магнезии,
И галантно-развязно-манерно-изломанный хлыщ.
Ах, словесные, тонкие-звонкие фокусы-покусы!
Заклюю, забрыкаю, за локоть себя укушу.
Кто не понял - невежда. К нечистому! Накося - выкуси.
Презираю толпу. Попишу? Попишу, попишу...
Попишу животом, и ноздрей, и ногами, и пятками,
Двухкопеечным мыслям придам сумасшедший размах,
Зарифмую все это для стиля яичными смятками
И пойду по панели, пойду на бесстыжих руках...
1909
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
