Сырая, чёрная зима
скрутила, выжала…
Как прачка
какое-нибудь там бельё.
Нет, не схожу с ума
не плачу,
лишь тихо «мыслю»:
ё-ё-ё… моё…
Такая стынь. Такая грусть.
Ночей «волчата», дней «нелюбы» -
то перебор, то неугад..
Но… тише, тише…
Кровью - в губы
наяривает сердце «пульс».
Метельной крупкою по крыше
скребётся –
точит когти –
март.
