Я уже не люблю этот город,
прекрасный,
как сон белой ночи,
над светлой фольгою Невы...
.........................
Этот город.
забитый ордою машин,
где уже не найти
площадей, переулков и улиц -
только грязный поток
лакированных спин;
только белых и красных огней
равнодушные пули.
Мне вольготно уже не пройти
по любимым проспектам его.
каждый шаг, каждый взгляд мой
машинами за-светофорен.
И в смятеньи бежит пешеход
от себя самого,
да, и тот, что в салонах -
едва ль своей жизнью доволен.
...........................
Я уехать хочу, убежать
в тишину, на простор,
побродить по лесам,
по затерянным тропам.
...Я в машину сажусь
и включаю стартёр,
и вливаюсь в поток
из мигающих "стопов",
чтобы тут же застрять
в нескончаемых "пробках".
Где усталое время
бесследно бежит и бежит,
заключённое в ярких
железных коробках,
и бесцельно томится
короткая жизнь -
будто Джин,
заточённый в кувшин,
засургученной пробкой...
Образы естественно и очень точно ложатся на ощущения. Город получился не такой уж и отталкивающий, вы о нем так нежно и с такой любовью, что бег получился в основном от себя.
Может быть Вы и правы... Спасибо за то, что отозвались:)
Хорошее, музыка стиха хороша, настроение... точно, томительно-устало, почти безнадёжно, но всё равно красиво почему-то, особенно концовка от "...Я в машину сажусь.."
Спасибо, Наташа! Всегда ценю ваши отзывы)))
за-светофорен без "-" интереснее, имхо...
"будто Джин, заточённый в кувшин, засургученной пробкой": тут уж либо С засургученной пробкой, либо засургученнЫЙ пробкой... имхо.
очень!!! ))
Вчитался!... Беру свои слова про засургученную пробку - обратно! )) Жизнь томится засургученной пробкой... Конечно... Красиво!!! Чтобы хоть как-то компенсировать - отдаю последние баллы... :))
Ну, слава богу, а то я уже собрался с вами поспорить относительно "засургученной пробки")). Относительно - "за-светофорен". Вы , конечно понимаете, что я специально поставил эту чёрточку.Она нужна мне, чтобы сделать ритмическую микро-паузу и, тем самым, - акцентировать читающего на этом лже-неологизме - "засветофорить"...
Без чёрточки он проскакивает - заподлицо
Что касается баллов, - не переживайте. У меня их накопилось в "сундучке" у marko несколько тысяч. Я его попрошу подкинуть Вам. Тратьте их, пожалуйста, на хорошие стишата)))
я немного не в том поле расписался... )) мой ответ Вам - ниже...
Нет, на стишата тратить не буду, даже на хорошие... Только на красивые, глубокие, смысловые стихотворения и прозаические тексты! )) Обещаю!
А Вы, Аркадий, мне напомнили - у меня ведь тоже в том же "сундучке" кое-что хранится - не несколько тысяч, конечно, но всё же... )))
"грязный поток лакированных спин"))
хорошее
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Самосуд неожиданной зрелости,
Это зрелище средней руки
Лишено общепризнанной прелести -
Выйти на берег тихой реки,
Рефлектируя в рифму. Молчание
Речь мою караулит давно.
Бархударов, Крючков и компания,
Разве это нам свыше дано!
Есть обычай у русской поэзии
С отвращением бить зеркала
Или прятать кухонное лезвие
В ящик письменного стола.
Дядя в шляпе, испачканной голубем,
Отразился в трофейном трюмо.
Не мори меня творческим голодом,
Так оно получилось само.
Было вроде кораблика, ялика,
Воробья на пустом гамаке.
Это облако? Нет, это яблоко.
Это азбука в женской руке.
Это азбучной нежности навыки,
Скрип уключин по дачным прудам.
Лижет ссадину, просится на руки -
Я тебя никому не отдам!
Стало барщиной, ревностью, мукою,
Расплескался по капле мотив.
Всухомятку мычу и мяукаю,
Пятернями башку обхватив.
Для чего мне досталась в наследие
Чья-то маска с двусмысленным ртом,
Одноактовой жизни трагедия,
Диалог резонера с шутом?
Для чего, моя музыка зыбкая,
Объясни мне, когда я умру,
Ты сидела с недоброй улыбкою
На одном бесконечном пиру
И морочила сонного отрока,
Скатерть праздничную теребя?
Это яблоко? Нет, это облако.
И пощады не жду от тебя.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.