всегда, на два - три дня возвращаюсь в Стамбул. В Константинополь...
Свежевыжатый сок - из граната
извлеченная чистая суть...
Это вновь я в Стамбуле, ребята!
В Константи- нополе то бишь суть!
Вековые платаны там в небо
упираются, чтоб не упало.
Пахнет мятой, корицей и хлебом...
И сандаловым чуть опахалом.
На Босфоре у края Европы
медноносеньким чайником греясь,
я на сторону ту - азиатскую -
восторгаясь, гляжу и не верю!..
А потом уже башню Галатскую
мы пойдем посмотреть за пролив.
Ловят скумбрию турки горластые.
Там они на мосту - короли...
Я брожу, весь рассеян, улыбный
и внимаю мне чуждый язык...
В ресторан! Обязательно, рыбный,
ну, а завтра - барашка шышлык.
Так, пришла недурная идея
распланировать завтрашний день,
чтоб, не бегая и не потея,
в Голубую Мечеть мне успеть.
И, конечно, в святую Софию,
где вещал еще сам Златоуст -
ей насыщена полиграфия,
и магниток растет с полок куст.
Гранд Базара заманчивый запах
не пропустит меня, как всегда.
В его цепких и алчных лапах
я забуду, что воля тверда,
и потрачусь на финик с лукумом,
и на утварь из меди и бронзы.
Убедивши в профуканной сумме
рассудительность - важную бонзу...
"Каботажем" плыву по Босфору
мимо благоустроенных дач
и дворцов, залезающих в гору,
с панорамным обзором. Богач
только купит босфорскую виллу.
Ну и пусть. Он построит хоромы,
и нам будет хотя бы красиво...
А на память в семейных альбомах
истамбульские фото наклеим.
Возвращаемся. Мост уже скоро.
С неизбежностью вечереет...
Я прощаюсь с любимым Босфором.
Я прощаюсь опять со Стамбулом,
как всегда. И опять навсегда...
Вот Босфор под крылом... Что-то дует,
Дайте плед, я лечу в холода...
----------------------
шышлык - шашлык в восточной транскрипции. Кстати, очень интересное происхождение у слова
каботаж - помимо основного значения турки так называют экскурсионные кораблики по Босфору - до знаменитого ататюркского моста (младший брат знаменитых "Золотых ворот") и обратно
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
