Поезд
пришёл,
привет,
Сашок.
Выходи
на перрон -
считать
ворон.
Одна
ворона –
тебе
знакома.
Другая
ворона –
осталась
дома.
Третья
ворона –
вне
закона.
Двум
воронам -
лететь
прочь.
Третьей -
водить
ночь.
Ух ты! Сколько ворон-то у Сашка! Формальная - дома, Официальная - у себя дома, а вот к третьей он на поезде и приехал... Хм) Детский!.. неподецки.
может, я не так понял? ))
ой-ой-ой! Я по неопытности Вам 1 балл поставил - рука дернулась, черт попутал. (Это, наверное, за мою крамольную трактовку). И исправить уже не могу - не обессудьте!
Аха-ха.)) Милый Про, спасибо, Вы все почти правильно поняли, только было так: встречали Сашка две вороны, а одна осталась дома, точно. Сашок - он такой!!) Кстати, могу Вам с удовольствием подкинуть пакетик баллов для раздачи (у меня есть в запасе), обращайтесь, ежели что. У Вас, ведь еще их мало пока для раздачи то. На мне можно смело экономить, мне главное отклик - любой, и если не понравилось что-то, тоже мне это важно знать.)
Спасибо! Ой "милый Про" - это мило и мне по душе. Еще спасибо... Но, Сашок, однако, еще круче, чем я думал! Две вороны сразу, на одном перроне... Крут. Теперь про баллы. мне их было мало катастрофически, но, вдруг через дней 15 после прихода у меня поменялся статус и упало еще столько же баллов. Мне бы их потратить. Если успею - вернусь к Вам с протянутой ладошкой.
Спасибо еще раз.
Удач!)
...Я полистал тут... Так я Вас уже читал - Вы, оказывается, мне не первый раз нравитесь! )
Добрый... ну, что там будет.
Пришел с протянутой ладошкой за баллами, как и обещал. Есть еще 2 дня, вдруг будет время. Здесь еще много неизведанного )
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.