Мы пройдёмся по набережной,
сами себе улыбаясь,
мы подарим кораблик прохожему в сером плаще
и отправим обоих причаливать к пристани мая,
предоставив другим говорить о природе вещей.
Мы попробуем вслух. Или нет, - мы попробуем молча.
И тогда над водою, течению наперерез,
виновато мелькнёт розовато-малиновый росчерк,
как автограф далёких, ещё незнакомых небес.
Мы у кромки воды притулимся. По заданной теме
пробежимся цепочкой так много не значащих фраз,
полагая, что Бог обязательно выкроит время
и укроет туманом уже вечереющих нас.
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
