Просыпайся, дуреха, вынимай пухлый зад
Из перин сновидений, и шуруй в зимний сад.
Ждет твоих поцелуев каждый пень и сучок.
Музыкант вешних оргий стер о скрипку смычок.
Вишь, пчела золотая, медоносная мрет.
Нет нектара - худая, не жужжит и не срет.
Без влагалищ цветочных вял ее хоботок.
Просыпайся, дуреха - выпей драйва глоток.
Абрикосы и вишни будет кто опылять?
Шипуны, знай, пускаешь и храпишь, твою мать...
Ты весна или осень? Или зря тебя ждем?
Так и знай - не очнешься - твои сны от...ем.
Проспала первомарта, с ним и первоапрель...
Глянь в небес отраженье - ты ж опухла, как шмель!
Не почищены зубы, распатлАлась коса...
Стройся, сонная жопа, - у тебя полчаса!
Когда в пустыне, на сухой закон -
дожди плевали с высоты мечетей,
и в хижины вползал аккордеон,
тогда не просыпался каждый третий.
Когда в Европе, орды духовых
вошли на равных в струнные когорты,
аккордеон не оставлял в живых,
живых – в живых, а мертвых – даже в мертвых.
А нынче, он – не низок, не высок,
кирпич Малевича, усеянный зрачками,
у пианино отхватил кусок
и сиганул в овраг за светлячками.
Последний, в клетке этого стиха,
все остальные – роботы, подделки,
еще хрипят от ярости меха
и спесью наливаются гляделки.
А в первый раз: потрепанная мгла
над Сеной, словно парус от фелюки…
…аккордеон напал из-за угла,
но, человек успел подставить руки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
