В этом голосе -
что-то от грусти нептичьей,
откровение первого снега
и споры с дождём,
стук колес
убежавшей в рассвет электрички,
утонувший в цветах и заботах
мой старенький дом.
В этом голосе -
что-то от листьев осенних,
обреченно слетевших с деревьев
под своды аллей,
скрип качелей
и запах французской кофейни,
нежность роз
и колючки шипов их упругих стеблей...
В этом голосе -
что-то от речки глубокой,
где снуют стайки рыб
и синеет живая вода.
В этом голосе
я растворяюсь надолго,
И меня будто нет.
И не будет уже никогда...
За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.
Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,
Ни кровавых костей в колесе,
Чтоб сияли всю ночь голубые песцы
Мне в своей первобытной красе,
Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.
17-28 марта 1931, конец 1935
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
