ПРо, железобетонная стена моего восприятия не то, чтобы рухнула- она даже не шелохнулась. Это только моя проблема, или уныние и этот медитативный рефрен с участием погоды во множественном числе - серьезная задумка автора? Может, так и должно: веять смертью от длиннющего описания погоды? Но ЛГ не жаль. К последней строчке хочется сказать: уже и умер бы, все там будем)и лето с большой буквы.. Про, объясни, а? мой ватный мозг нынче не в тренде, или ...
а убрал стиш из-за моего коммента? я хотела быть честной.
надо ж, глупости какие!
Я не видел твоего коммента - он потом появился ).
Убрал, потому как выставил в поддержку Пергюнту, но понял, что не даете мне ритм ломать - см. кэт и Тамилу. Сломался, пошел переделывать, шоб не расстраивать ).
Сломался (я вместо него), пошел переделывать, шоб не расстраивать(ся) )
Тут какое дело, Ник… Расстраиваться не стоит. На днях я выбросила пару десятков своих работ (не литературных). Потому что глаз поумнел. Так же со слухом: становится тоньше. Эт, конечно, если чел растет вверх, а не в ширину.
Про этот стиш ничего не скажу более (хватит ужо терзать,хотя стоило бы), кроме (потерпи уж, ладно?)
Погода – существительное, обозначающее нечто отвлеченное, неконкретное Употребляется сразу с прилагательным. Нельзя сказать- на улице- погода. Только хорошая, плохая, дождливая…. Употребление его во множественном числе читается устаревшим, или очень разговорным, с оттенком областного акцента. Если где-нить так говорят, прошу прощения, но мне кажется, это стилистически очень спорно, а грамматически - очень неверно. Если не сказать –крайне грубо. Очень удивлюсь, если кто-то сумеет убедить мну в обратном.
Как не стоит? Канешшшно, стоит! ) Да я все выбросить готов - дело ведь не в этом. ) Мне стойко нравится не то, что большинству. Мне по-прежнему хочется писать, ломая ритм, вставляя паузы и скороговорки. Совсем не всегда я хочу петь стихи!
Т.е. глаз не умнеет и чел растет в ширину! ) и 100 лет ничего не меняется.
Ну, написал я с ритмом, переделал за 10 минут. И че? Оно мне не нра... у меня есть их с ритмом и без. Оно было должно без. )
Кстати, смыло наводнение переезда из избранного самое первое стихо, которое я выложил - совсем без ритма. Мне оно было интересней всего... И надо ж, что его откомментили именно в потоп! Я тоже написал где-то так же про него, что оно без ритма и, на мое удивление, народ его стал забирать ).
божимой! Как мну легко переубедить, завербовать, совра.. ой. Как сказал кто-то из литкритиков- представляешь себя умалишенным, которому кажется, что до него ничего в мире не было. А все было. И есть. И разные авторы, и разные пристрастия, и погоды, и цезуры, и разум иных, и революционеры. Поскольку удерживаемся в рамках (надеюсь) миролюбивой дискуссии- не стану втискивать произведение в мои (да-да, не авторские:) ворота. То ли ворота круглые, то ли текст ногами вперед въехать пытается. Убедил, Про. Буду читать сломанные строчки внимательно. вдруг понравится.
Это я еще не убеждал и не совра... ой! просто свою позицию объяснил ) Да, втаскивай в любые ворота - на то они и ворота )... и, божимой! что за "(надеюсь) " там в скобочках! (хмурится... адназначна мирной)
погода и погод - и не думаю переубеждать. Скажу только, что это намеренное муссирование погоды во множественном )
…
Много мы прошли погод, погод и ясных, и не ясных.
Ждали мы друг друга в снег,
Друг друга ждали под дождем,
Что ж, наверно это все, надеюсь, было не напрасно,
Много ждали мы с тобой, туман, надеюсь, переждем.
…
(Юрий Визбор)
Насчет области... ) ну, поверьте, што нет. Давайте, будем считать устареффшим)
"молют", "я бегу мысли", "вящий" - это все ж архаизмы, как и "погод" и я их люблю )
"Он ступил шаг, покачнулся и рухнулся на пол в обмороке" - тож ведь неграмотно )
А про нудность. Специально долблю - не живи будущим, не живи будущим... оно наступит, а тебя в нем может и не стать )
Вот и идея вся.
Живите настоящим!
С любовью,
Ник
за идею голосю двумя руками, глазами, ушами, плюс двадцатью (пересчитала) пальцами.
мысль заложена правильная, даже очень.
просто стиш оказался совсем не мой.
у тебя есть интересные вещи.
А мне нравится "погод". в этом есть какая-то независимость каждого дня друг от друга. И загадывать интереснее, чем предсказывать, погода охотнее соглашается.) А будет нас или не будет - не так важно, пусть будет жизнь!
ия и я люблю погод недоразуменье!)
пасиб)
А мне вообще-то нравился первый вариантик со сбитым пульсом. Сейчас после переделки ушло что-то сочное авторское, улетучилось... Это не значит, конечно, что не нужно переделывать и дорабатывать. Но лишняя шлифовка бывает вредна.
Оскар Уайльд: «Я правил свое стихотворение полдня и вычеркнул одну запятую. Вечером я поставил ее опять».
Ник всё вернёт, вот увидишь, Юль... Привет!:)
Привет, Володя! Вот потому мы так хорошо знаем Уальда... )) Если Ник не вернет, даже и не знаю, как дальше буду жить. Эх...
пока нет - ни в жисть. пусть висит уродцем нераздражающим )
Уря! Еще один мой Про-читатель!..
Да ладно, Юль, замучил я уже этот стих, придушил. Пусть отдохнет )
обормотко 8)
Что загадаем на будущий год?
В этом про-слякотном белом тумане,
Белой тоске и белёсом бурьяне
С плачем, что это когда-то пройдёт?
Что загадаем про-мозглой порой?
Острые струи сшивают небесный
Серый полог и земельный телесный
Простынь. И влага журчит под корой.
Что загадаем в сплошной кутерьме,
Плачущей, снежущей, рвущей листву
Резким движением – про-покрову.
Хватит, пора написать резюме.
Годы, погоды ползут в полнакала,
К краю подходят и дальше – из тела.
Жить бы сейчас, чтобы жизнь обалдела
И закричала: - Давай всё сначала!
)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Лукоморья больше нет, от дубов простыл и след.
Дуб годится на паркет, — так ведь нет:
Выходили из избы здоровенные жлобы,
Порубили те дубы на гробы.
Распрекрасно жить в домах на куриных на ногах,
Но явился всем на страх вертопрах!
Добрый молодец он был, ратный подвиг совершил —
Бабку-ведьму подпоил, дом спалил!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Здесь и вправду ходит кот, как направо — так поет,
Как налево — так загнет анекдот,
Но ученый сукин сын — цепь златую снес в торгсин,
И на выручку один — в магазин.
Как-то раз за божий дар получил он гонорар:
В Лукоморье перегар — на гектар.
Но хватил его удар. Чтоб избегнуть божьих кар,
Кот диктует про татар мемуар.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Тридцать три богатыря порешили, что зазря
Берегли они царя и моря.
Каждый взял себе надел, кур завел и там сидел
Охраняя свой удел не у дел.
Ободрав зеленый дуб, дядька ихний сделал сруб,
С окружающими туп стал и груб.
И ругался день-деньской бывший дядька их морской,
Хоть имел участок свой под Москвой.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
А русалка — вот дела! — честь недолго берегла
И однажды, как смогла, родила.
Тридцать три же мужика — не желают знать сынка:
Пусть считается пока сын полка.
Как-то раз один колдун - врун, болтун и хохотун, —
Предложил ей, как знаток бабских струн:
Мол, русалка, все пойму и с дитем тебя возьму.
И пошла она к нему, как в тюрьму.
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Бородатый Черномор, лукоморский первый вор —
Он давно Людмилу спер, ох, хитер!
Ловко пользуется, тать тем, что может он летать:
Зазеваешься — он хвать — и тикать!
А коверный самолет сдан в музей в запрошлый год —
Любознательный народ так и прет!
И без опаски старый хрыч баб ворует, хнычь не хнычь.
Ох, скорей ему накличь паралич!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
Нету мочи, нету сил, — Леший как-то недопил,
Лешачиху свою бил и вопил:
– Дай рубля, прибью а то, я добытчик али кто?!
А не дашь — тогда пропью долото!
– Я ли ягод не носил? — снова Леший голосил.
– А коры по сколько кил приносил?
Надрывался издаля, все твоей забавы для,
Ты ж жалеешь мне рубля, ах ты тля!
Ты уймись, уймись, тоска
У меня в груди!
Это только присказка —
Сказка впереди.
И невиданных зверей, дичи всякой — нету ей.
Понаехало за ней егерей.
Так что, значит, не секрет: Лукоморья больше нет.
Все, о чем писал поэт, — это бред.
Ну-ка, расступись, тоска,
Душу мне не рань.
Раз уж это присказка —
Значит, дело дрянь.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.