Любовь, как много в этом слове
И дум, навеянных Луной,
И чувств амброзии медовей,
Волос, спадающих чадрой
На хОлмы двух грудей девичьих
В молочном свете из окна.
Во тьме прозрачной и безличной
Она почти что не видна,
Но контур, нежно наклонённый,
Готов упасть в пучину рук
И раствориться отрешённо
В усладе и блаженстве мук.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
