Не состоялось, не сбылось,
Не долюбилось, как не спелось.
Твоих касание волос,
Моя девчачья неумелость.
Запрет на чувств обильный вздор,
На поцелуев многоточье,
Чтоб откровенный разговор
Мне заменить полночной строчкой.
И день еще один пройдет,
Такой, как все, - один из тыщи.
Все то же солнце вновь взойдет.
Все тот же дом и та же пища.
Неразделенных пруд пруди,
Недовосполненных мильоны.
Уже собрался? Уходи
К своей избраннице законной.
И приближается рассвет -
Один из всех. Не самый важный.
И нет вопросов - есть ответ,
Мной пережитый. Мной, отважной...
Это огромная честь для меня!
А кроме того, был уверен, что Вы читали также, когда работали над стихом!
Это стих надо мной работал))))
Издевался, как мог))))
Роз, милая, и самая роман-поэтесса, скучал по твоим середечно-вгрызленным словцам, баллллллю, и забираю к себе на чай...
Мераб, Вы - прелесть, мой Мераб)))
"На поцелуев многоточье"...
Роза - это Роза. Ага.
Да)))
Наверное))))
Мерсибушки
Наверное Роза?:-)))
Прям вспомнилось из "услышанного": "Эдита, мы с вами тезки. Меня зовут Виталий".
Стих поется,между прочим,мелодия грустная, но красивая.
Спасибо, дорогая. Действительно, как- то не веселится особо в последнее время
вторая половина - сильней) ты вообще молодчага)
Не очень умная женщина ( я ), спотыкающаяся по жизни об одни и те же грабли, похоже
ага, и самокритичная ко всему же) будет тебе, Роз, все мы такие) от знакомых граблей хоть знаешь, чего ожидать, можно как-то подготовиться, шлем одеть, чтоль)))
очень!))
Мурсиб)))
женская такая песнь
Ага)))
Она-с)))
Спокойно, искренне, а для меня - это значит - сильно.
Миллион мерсибов))))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На тротуарах истолку
С стеклом и солнцем пополам,
Зимой открою потолку
И дам читать сырым углам.
Задекламирует чердак
С поклоном рамам и зиме,
К карнизам прянет чехарда
Чудачеств, бедствий и замет.
Буран не месяц будет месть,
Концы, начала заметет.
Внезапно вспомню: солнце есть;
Увижу: свет давно не тот.
Галчонком глянет Рождество,
И разгулявшийся денек
Прояснит много из того,
Что мне и милой невдомек.
В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?
Кто тропку к двери проторил,
К дыре, засыпанной крупой,
Пока я с Байроном курил,
Пока я пил с Эдгаром По?
Пока в Дарьял, как к другу, вхож,
Как в ад, в цейхгауз и в арсенал,
Я жизнь, как Лермонтова дрожь,
Как губы в вермут окунал.
Лето 1917
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.