Не состоялось, не сбылось,
Не долюбилось, как не спелось.
Твоих касание волос,
Моя девчачья неумелость.
Запрет на чувств обильный вздор,
На поцелуев многоточье,
Чтоб откровенный разговор
Мне заменить полночной строчкой.
И день еще один пройдет,
Такой, как все, - один из тыщи.
Все то же солнце вновь взойдет.
Все тот же дом и та же пища.
Неразделенных пруд пруди,
Недовосполненных мильоны.
Уже собрался? Уходи
К своей избраннице законной.
И приближается рассвет -
Один из всех. Не самый важный.
И нет вопросов - есть ответ,
Мной пережитый. Мной, отважной...
Это огромная честь для меня!
А кроме того, был уверен, что Вы читали также, когда работали над стихом!
Это стих надо мной работал))))
Издевался, как мог))))
Роз, милая, и самая роман-поэтесса, скучал по твоим середечно-вгрызленным словцам, баллллллю, и забираю к себе на чай...
Мераб, Вы - прелесть, мой Мераб)))
"На поцелуев многоточье"...
Роза - это Роза. Ага.
Да)))
Наверное))))
Мерсибушки
Наверное Роза?:-)))
Прям вспомнилось из "услышанного": "Эдита, мы с вами тезки. Меня зовут Виталий".
Стих поется,между прочим,мелодия грустная, но красивая.
Спасибо, дорогая. Действительно, как- то не веселится особо в последнее время
вторая половина - сильней) ты вообще молодчага)
Не очень умная женщина ( я ), спотыкающаяся по жизни об одни и те же грабли, похоже
ага, и самокритичная ко всему же) будет тебе, Роз, все мы такие) от знакомых граблей хоть знаешь, чего ожидать, можно как-то подготовиться, шлем одеть, чтоль)))
очень!))
Мурсиб)))
женская такая песнь
Ага)))
Она-с)))
Спокойно, искренне, а для меня - это значит - сильно.
Миллион мерсибов))))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.