Сегодня.
В девять вечера.
Нечаянно - сейчас.
Я понял -
делать нечего,
И день уже угас.
А, может, и не надобно
спешить,
дела вершить.
А, может, и не надобно
творить...
А просто жить.
Сегодня. Летним вечером.
Нечаянно -
сейчас,
я понял - жизнь беспечную
не обеспечить...
Вальс
танцуют тополиные
пушинки за окном.
Все, как одна, наивные
на фоне голубом...
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
